Nido de caranchos

Como en 2009 y 2010, se me dio por ir anotando los libros que leía. Insisto en que no se trata de lo bueno, malo, mucho o poco que leí, sino que sirve simplemente como una excusa contra la falta de memoria, y quizás algún dato cuirioso a futuro.


Enero

• Perdón y olvido. Antología de cuentos (1960-2009), de Sergio Ramírez
• Las imágenes de Los Beatles, de Tim Hill
• Memoria de mis putas tristes, de Gabriel García Márquez
• ¡Despertad, oh jóvenes de la nueva era!, de Kenzaburo Oé
• Palacios plebeyos, de Edgardo Cozarinsky

Febrero

• Historias desaforadas, de Adolfo Bioy Casares
• Dinos cómo sobrevivir a nuestra locura, de Kenzaburo Oé
• ¿Quién mató a Bob Teal?, de Dashiell Hammett

Marzo

• Historias de Cronopios y de Famas, de Julio Cortázar
• Sicilia, de Ismael Grasa (abandonado)
• Menos que cero, de Bret Easton Ellis
• Las ciudades invisibles, de Ítalo Calvino
• El mundo como supermercado, de Michel Houllebecq
• Muchacha Punk, de Rodolfo Fogwill

Abril

• Kafka en la orilla, de Haruki Murakami
• Metafísica del amor, de Arthur Schopenhauer

Mayo

• Alimentar la mente, de Lewis Carroll
• Un reloj hace tictac en Navidad / Sustancia de locura, de Patricia Highsmith
  
• La guerra del fútbol y otros relatos, de Ryszard Kapuscinski
• Una belleza rusa, de Vladimir Nabokov

Junio

• Después del rock. Psicodelia, postpunk, electrónica y otras revoluciones inconclusas, de Simon Reynolds
• Dublineses, de James Joyce

Julio

• Borges va al cine, de Gonzalo Aguilar y Emiliano Jelicié.

Agosto

• Cosas que los nietos deberían saber, de Mark Oliver Everett
• El amigo de Baudelaire, de Andrés Rivera
• La presa, de Kenzaburo Oé (leída a dos voces)
• El hombre que corrompió a una ciudad, de Mark Twain

Septiembre

• El jugador, de Fiodor Dostoievsky

Octubre

• La invención de la fotografía. La imagen revelada, de Quentin Bajac
  

Noviembre

• Arrancad las semillas, fusilad a los niños, de Kenzaburo Oé
• Con la esperanza entre los dientes, de John Berger
• Todos los hombres son casados, de Roxana Ukmar
  

Diciembre

• La muerte lenta de Luciana B., de Guillermo Martínez
  
• Cuentos glaciales, de Jacques Sternberg

La bebida formaba parte de su plan y, como no estaba acostumbrado a ella, Christopher notó enseguida sus propiedades sedantes. Subió al cuarto de baño y abrió el botiquín. Penny siempre tenía sedantes flojos allí, y puede que también sedantes fuertes. Christopher encontró cuatro o cinco frasquitos de vidrio que tal vez le irían bien, algunos de ellos caducos ya, quizá, pero no importaba. Tragó seis u ocho píldoras, las regó con whisky yagua, procurando pensar en otra cosa -su aspecto- mientras lo hacía, no fuera a vomitar al pensar en todas las píldoras.


Ante el espejo del recibidor de abajo se peinó y luego se puso su mejor chaqueta, una de tweed bastante nueva, y siguió tomando píldoras y bebiendo whisky. Los frasquitos vacíos los tiró descuidadamente a la basura. Flora, la gata, le miró con sorpresa cuando chocó contra el aparador y cayó sobre una rodilla. Christopher volvió a levantarse y, metódicamente, dio de comer al gato. En cuanto a Júpiter, podía pasarse sin una comida.

Flora maulló igual que siempre, como dando las gracias, antes de atacar la comida.

Luego Christopher se abrió paso, palpando las jambas de las puertas, casi arrastrándose por los peldaños, hasta la senda del jardín. Cayó una sola vez, antes de llegar a su meta, y entonces sonrió. Louise, aunque con los bordes borrosos, permanecía sentada con el mismo aire de dignidad y confianza. ¡Estaba viva! Le recibió con una sonrisa.

- Louise -dijo Christopher en voz alta y con dificultad se acercó y se dejó caer sobre el banco de piedra a su lado. Tocó la mano fría, firme de Louise, la mano que estaba extendida con los dedos ligeramente separados. Seguía siendo una mano, pensó. Fría, pero sólo a causa del aire de la noche, quizá.

Al día siguiente el fotógrafo y el periodista le encontraron caído de costado, rígido como el maniquí, con la cabeza en el regazo azul marino.

Sustancia de locura, Patricia Highsmith