Nido de caranchos

Como en 2009 y 2010, se me dio por ir anotando los libros que leía. Insisto en que no se trata de lo bueno, malo, mucho o poco que leí, sino que sirve simplemente como una excusa contra la falta de memoria, y quizás algún dato cuirioso a futuro.


Enero

• Perdón y olvido. Antología de cuentos (1960-2009), de Sergio Ramírez
• Las imágenes de Los Beatles, de Tim Hill
• Memoria de mis putas tristes, de Gabriel García Márquez
• ¡Despertad, oh jóvenes de la nueva era!, de Kenzaburo Oé
• Palacios plebeyos, de Edgardo Cozarinsky

Febrero

• Historias desaforadas, de Adolfo Bioy Casares
• Dinos cómo sobrevivir a nuestra locura, de Kenzaburo Oé
• ¿Quién mató a Bob Teal?, de Dashiell Hammett

Marzo

• Historias de Cronopios y de Famas, de Julio Cortázar
• Sicilia, de Ismael Grasa (abandonado)
• Menos que cero, de Bret Easton Ellis
• Las ciudades invisibles, de Ítalo Calvino
• El mundo como supermercado, de Michel Houllebecq
• Muchacha Punk, de Rodolfo Fogwill

Abril

• Kafka en la orilla, de Haruki Murakami
• Metafísica del amor, de Arthur Schopenhauer

Mayo

• Alimentar la mente, de Lewis Carroll
• Un reloj hace tictac en Navidad / Sustancia de locura, de Patricia Highsmith
  
• La guerra del fútbol y otros relatos, de Ryszard Kapuscinski
• Una belleza rusa, de Vladimir Nabokov

Junio

• Después del rock. Psicodelia, postpunk, electrónica y otras revoluciones inconclusas, de Simon Reynolds
• Dublineses, de James Joyce

Julio

• Borges va al cine, de Gonzalo Aguilar y Emiliano Jelicié.

Agosto

• Cosas que los nietos deberían saber, de Mark Oliver Everett
• El amigo de Baudelaire, de Andrés Rivera
• La presa, de Kenzaburo Oé (leída a dos voces)
• El hombre que corrompió a una ciudad, de Mark Twain

Septiembre

• El jugador, de Fiodor Dostoievsky

Octubre

• La invención de la fotografía. La imagen revelada, de Quentin Bajac
  

Noviembre

• Arrancad las semillas, fusilad a los niños, de Kenzaburo Oé
• Con la esperanza entre los dientes, de John Berger
• Todos los hombres son casados, de Roxana Ukmar
  

Diciembre

• La muerte lenta de Luciana B., de Guillermo Martínez
  
• Cuentos glaciales, de Jacques Sternberg

La luz que entraba por un agujero de la puerta iluminó el rostro gris de mi hermano, sucio de grasa y de cenizas. Me miró. Sus ojos pardos, lustrosos como grosellas, aún tenían trazas de las lágrimas y el miedo.

-¿Cómo te sientes? -dije.

Se relamió los labios, que inmediatamente recuperaron el color y la tersura habituales.

-Tengo frío.

-¿Por qué no te pones el capote? -le pregunté, y rodeé con mi brazo sus hombros temblorosos.

-Se lo dejé a ese chaval, porque tenía frío- dijo, y volvió la cabeza para señalar al muerto.

-¿Todo el día?

-Sí.

-Ahora ya no le sirve para nada -le dije, enfadado-. Ve a buscarlo.

-Bueno -respondió, pero no se movió y bajó la vista.

-Voy por él -dije, y me levanté. Mi hermano me siguió, como si temiera que lo dejara atrás.

Para quitarle el capote verde de mi hermano, tuve que mover sin contemplaciones el pesado cuerpo del muerto. Cuando se lo quité por fin, el cadáver estaba boca abajo, y sentí clavarse en mí los ojos de mis compañeros. Pero no tenía otra opción.

El capote olía a fruta podrida rápidamente por la actividad de productos químicos, no por la prolongada acción de las bacterias; olía a putrefacción inorgánica.

Con el capote sobre los hombros, pero sin arrebujarse en él, como si temiera que contaminara su cuerpO desmedrado, mi hermano se inclinó a contemplar la cara del difunto, blanca como la cera, y se echó a llorar.

-¡Éramos amigos, éramos amigos! -repetía con voz entrecortada por los sollozos.

De pie detrás de él, contemplé la cara de piel tersa como la corteza de una naranja, con los ojos oscuros y sin vida, ahora abiertos de par en par, del camarada que había realizado aquel largo viaje con nosotros. Las lágrimas rodaron por mis mejillas y cayeron sobre los hombros de mi hermano.

Lo cogí por los sobacos, lo levanté y, arrancándolo de la contemplación del rostro pálido, con los ojos muy abiertos, de nuestro camarada muerto, lo hice volver al rincón situado al otro lado de la estancia. Incluso después de sentarnos allí, entre nuestros compañeros, mi hermano seguía sollozando entrecortadamente, lo que reavivaba la pena de nuestros corazones.

Arrancad las semillas, fusilad a los niños, de Kenzaburo Oé

Este año tomé la rara decisión de anotar qué libros iba leyendo. Aunque había visto hace varios años en un blog un posteo similar, no hice mi "memoria y balance" con la idea de publicarla, sino como una cuestión meramente de reseña, o estadística quizás. Lo cierto es que llegado fin de año, teniendo la listita en un txt... hacerla pública era un paso. Y acá está.

Enero
- Heavier than heaven. Biografía de Kurt Cobain, de Charles R. Cross.
- Un hombre afortunado, de John Berger.


Febrero
- La invención de Morel, de Adolfo Bioy Casares.
- Todo está hecho de Espejos. Cuentos casi completos, de Guillermo Cabrera Infante.


Marzo
- Sobredosis, de Alberto Fuguet.
- Tinta roja, de Alberto Fuguet.


Abril
- El Aleph, de Jorge Luis Borges.
- La aventura de un fotógrafo en La Plata, de Adolfo Bioy Casares.


Mayo
- King, una historia de la calle, de John Berger (inc.)
- La ninfa incostante, de Guillermo Cabrera Infante.


Junio
- ¡Que viva la música!, de Andrés Caicedo.



Diciembre
- La presa, de Kenzaburo Oé
- Kraftwerk: man, machine and music, de Pascal Bussy

En algún mes del año comencé y abandoné por una cuestión volumétrica Suttree, de Cormac McCarthy. En algún momento espero retomarlo.