Nido de caranchos

Una adaptación teatral de la novela homónima de Sándor Márai
Dirección: Hugo Urquijo. Con Graciela Dufau, Arturo Bonin, Victoria Onetto y Hugo Urquijo. Escenografía y vestuario de Eugenio Zanetti. Funciones viernes y sábados a las 20:15 horas en la sala Solidaridad del Centro Cultural de la Cooperación, Corrientes 1543. 

Más tarde recordarían aquellos momentos entre bro­mas, como suelen recordar su primer encuentro los matri­monios, pues la primera vez no puede ser tan trivial como para que los interesados no la vean como un pequeño acon­tecimiento de alcance mundial: "¿Te acuerdas? Tú estabas a orillas del lago; yo pasaba por allí y, de repente, me detu­ve..." Y a continuación se maravillan del "azar tan pecu­liar" que los ha unido, y al mismo tiempo de lo terriblemen­te sencillo que ha sido todo... Años después, Kristóf le había confesado que en el instante del encuentro había sen­tido mucha vergiienza, que había tenido unas ganas de huir irresistibles. "¡Esa confesión no es muy cortés que diga­mos!", le había dicho Hertha, sorprendida y entre risas. Kristóf admitía para sus adentros que su reacción y sus sentimientos no daban fe de muy buena educación, pero a ella le explicó que uno reacciona así solamente ante su destino, ante el amor de su vida, del que es imposible huir.


Aquella tarde, Hertha llevaba un impermeable trans­parente de color burdeos, y eso lo perturbaba aún más. El deseo inequívoco de salir corriendo, ese fuerte impulso, la voz interior que le gritaba que huyera aunque se pusiera en ridículo, que no hiciera caso de la sorpresa enojada de la jo­ven, que echara a correr como si lo hubieran atacado en me­dio del bosque, a orillas del lago (más tarde soñaría a menu­do con el encuentro y, para su sorpresa, en el sueño se repetía la obsesión por el "ataque a orillas del lago", como si hubiese leído el titular en la prensa y el artículo se refiriese a ellos), toda esa sensación de pánico había quedado ligada para siempre al recuerdo de su encuentro. Y, como es lógi­co, provocaba la risa de ambos.

Divorcio en Buda
Sándor Márai

Insistentes, seguimos en la refrescada anual de los libros leídos durante el año. Algunos títulos encierran enlaces con textos que fuimos publicando. Y si andan con ganas, pueden mirar los listados de 2009, 2010, 2011 y 2012.


Enero

• El cuaderno de Bento, de John Berger
• Henri Cartier-Bresson, el disparo fotográfico, de Clément Chéroux
• La revolución es un sueño eterno, de Andrés Rivera

Febrero

• El infinito viajar, de Claudio Magris

• Apuestas / El yugo y la marcha, de Andrés Rivera
• Futuro, de Marc Augé

Abril

• Desde el altillo, de Eduardo Alvariza 

Mayo

• El caballero que cayó al mar, de H.C. Lewis
• El farmer, de Andrés Rivera
• La humillación de los Northmore, de Henry James

Junio

• Desconfiar de las imágenes, de Harun Farocki
• Te digo más, de Roberto Fontarrosa

Julio

• La revolución es un sueño eterno, de Andrés Rivera

Agosto

• La historia siguiente, de Cees Nooteboom

Septiembre

• Estoy hecho de cine, conversaciones de José Martínez Suárez con Mario Gallina
• Dios y el Estadio, de Mikhail Bakunin

Octubre

• Montevideo, de AA.VV.
• Una felicidad repulsiva, de Guillermo Martínez

Diciembre

• Divorcio en Buda, de Sándor Márai
• Tina Modotti. Una nueva mirada, 1929, de Jesús Nieto Sotelo y Elisa Lozano Álvarez
• Relatos, Arturo Uslar Pietri

¡Querido hermano!, piensa Kristóf, y le gustaría poder expresarle de alguna forma su cariño y su simpatía. Pero los K6mives nunca ceden al sentimentalismo, y su hermano se sorprendería, incluso se sonrojaría, si Kristófintentara diri­girse a él con demostraciones de afecto, dejándose llevar por las emociones. Además, a Kristóf tampoco le gustan los arrebatos de entusiasmo indecoroso. Hoy ha tenido un día de nervios, eso es todo. Por otra parte, aunque haya estado nervioso, aunque haya experimentado sentimientos fuera de 10 normal, aunque haya sentido mareos, no puede per­mitirse olvidar la disciplina. Y mientras su hermano calla, los demás exponen sus puntos de vista sobre la guerra. Es admirable cómo se han aprendido la lección, hablan como si ya hubiese ocurrido algo. La guerra no es hoy tan impro­bable ni tan inimaginable como ayer. Nadie cree que pueda empezar de verdad, nadie quiere la guerra, todavía está muy lejos; extensos campos y altos montes separan la paz de la guerra, aún siguen negociando, regateando. Nadie puede imaginar cómo empezaría una «guerra moderna» ni quié­nes serían los enemigos. Nadie es capaz de imaginar bom­bas de miles de kilos ni gases letales. Todo eso parece irreal y absurdo, nadie tiene interés en que haya guerra. Es impo­sible imaginar que uno esté sentado tranquilamente en su casa, conversando, y un instante después ya no exista Lon­dres o el monte Gellért. Son ocurrencias ridículas. Es im­posible que estalle la guerra, al menos una guerra como la que imaginan los pesimistas que hablan de ella en los cafés. La paz sonríe por todas partes, aunque sea una sonrisa algo forzada y amarga; en el mundo entero se aprecian los signos del «progreso económico»; la civilización, cada vez más perfecta, brilla con luz propia. La guerra no puede estallar, la civilización no puede desaparecer de un día para otro. Probablemente, la guerra empieza con ... Pero todos hablan a la vez ... Kristóf atiende, está nervioso, como si de impro­viso fuese a comprender algo. Y de repente comprende: la guerra empieza cuando los seres humanos, en todo el mun­do, están sentados en sus casas, hablando de sus preocupa­ciones diarias, y de pronto alguien pronuncia la palabra «guerra». Los demás entonces no pueden callar, no pueden mirar en silencio al vacío, aterrados, sino que se ven obliga­dos a responder con naturalidad, repitiendo la palabra «guerra». y se ponen a hablar de la guerra, de si es posible y de cómo será, y dónde, y cuándo. Así es como empieza la guerra. Kristóflo comprende de golpe. En algún lugar leja­no, en un lugar invisible, estalla la guerra; por descontado, primero estalla en el alma de los seres humanos, y para cuando se manifiesta en los campos de batalla, en los muer­tos, los heridos, los cañones, las casas en ruinas y las colum­nas de humo, la gente ya se ha acostumbrado a ella.

Divorcio en Buda
Sándor Márai